Iż wczoraj smutny byłem, pani

I dzisiaj smutek mnie omotał -

Powinnaś była przyjść, o Złota,

Rozjaśnić mroki mych otchłani.



Bom zagarnięty przez ciemności,

Obawa serce me zacienia -

I czuję już chłód przygnębienia

Trawiący cicho me wnętrzności.



Nie powitałem nadchodzącej.

I sam zostałem, wciąż słuchając

Umarłych liści, co szlochając

Wirują, nikną gdzieś pod słońcem!



I jest tu - jakby pióra ptaków 

Śmiertelne rannych, gdzieś w błękitach

Okrutny wicher w dal rozsypał,

W ciszy porannej, w mgieł orszaku.


Sztuka twoja, gdy kształty z kolorami splata,

Wytwornością i siłą artysty-mocarza

Boską istność wyzwala z rzeczy tego świata.

I jakiekolwiek życie - miast czy wsi - wyraża,

Zawsze nam zmysły duszą czującą obdarza.



z francuskiego przetłumaczył Stanisław Pieńkowski